PIZARRAS DE AGUA

Aquí os dejo algunos poemas de mi libro Pizarras de Agua . Un libro que salió a la luz en el 2012 a través de la Editorial sevillana  Premium


La lluvia cayó sobre las hojas
hasta agotar los números del tiempo.
                           J. Ángel Valente

De allí me viene ahora este acorde de agua,
de allí también ahora,
esta nocturna rama de arboleda movida,
esta orilla de mar, este amor, esta pena
                               Rafael Alberti.













Jean Philippe

LA FUENTE

He llegado a la fuente,
y la fuente era un suelo de arena,
un cuerpo inerte sepultado.

Su corriente de agua, sin embargo,
se filtraba
por el hondo bosquejo de mi pecho,
y mi anhelo y mi sed
eran saciados con su arritmia leve.

He llegado a la fuente lejana de esa niña.
a la blanca mansión deshabitada,
donde pastan las vacas de la noche
y se oyen los perros
                             rozando los arroyos.





Anna Elizabeth klumple

UNGIDA EN AGUA

Correr por los jardines de los trece años,
                                            jadear
por oscuros arriates aquellos versos
y ser princesa
con tu lápiz de labios y aquella blusa
que marcara tus pechos incipientes.

Correr
apretada a algún chucho la tristeza
de tus horas inciertas, agarrarte
a sus pulgas terribles y ser un cuento,
sin saberlo, tristísimo, de Dickens.

Mirarte siempre entre papeles
de loca muchachilla ungida en agua
sabiéndote distinta, tan extraña
y oculta tras la risa alada de tu boca.



PIZARRA DE AGUA

                                                                 A Gabriela Mistral                                                                            

Yo tengo una palabra en la garganta
una pizarra
de agua entre mi lengua, la demencia
de un sueño, tengo, entre mis labios.

Estaciones de un valle perdido en un fonema,
y un poema que baja por mi sangre.

Por mi loco aliento sé que está la marca.
las señales de todo lo vivido.
                    A veces
el andén del miedo está en mi boca...

Y, como locas muchachas enroscadas
en el tracto inicial de la inconsciencia,
tengo
la palabra pastando,
                  un arroyo
prendido en un lagar
donde fluyen los niños.




Anna Elizabeth Klumple 1856-1942